他伸手反握住爱田子的手。那只手很瘦，指节突出，掌心有老茧，是这些年洗衣和握枪留下的。
“傻弟弟，不用了，“爱田子幽幽地说，声音轻得像一声叹息，“我不要复仇了。复仇……是将军们的事，是天皇的事，不是我们的事。“
她伸出右手，无名指上戴着一枚翠玉指环。那玉色浑浊，雕工粗糙，是缅甸本地的料子，但在煤油灯下泛着一种温润的光。
“听着，“爱田子将手指举到井川永眼前，“我只要你好好活下去。如果我死在这里，不要切掉我的指头——“她的声音颤抖了一下，显然她知道那些“收骨兵“在做什么，“把这个带回去给我的家人就可以了。我的家在京都，鸭川边上，有一家小小的染坊……“
井川永扭头，刚想说话，爱田子的唇印了上来，堵住了他的嘴。
那是一个带着咸味和铁锈味的吻，像海水，像眼泪，像这个疯狂的世界最后的、也是最原始的慰藉。
入夜后，大雨停歇，云层散去。
清冷的月光笼罩大地，像一层薄薄的霜，覆盖在这座正在腐烂的城市上。伊洛瓦底江面上很快起了一层薄雾，那雾是乳白色的，从江心缓缓升起，向两岸蔓延，将码头、废墟、和尸体都笼罩在一种虚幻的、近乎诗意的朦胧中。
西机场这边，炊事营的雷三石没事溜达到江边闲逛。
他是个四十来岁的河南汉子，圆脸，矮胖，原本是第14师的一个伙夫班长，因为一手好厨艺被调到西机场给美军炊事营帮厨。今晚他吃多了自己腌的酸豆角，肠胃忽有些不适，肚子里像有一窝老鼠在打架。他捂着肚子，找到一处隐蔽的芦苇丛钻进去打算方便。
芦苇很高，带着锋利的边缘，割得他手臂发痒。他蹲下去，解开裤带，长舒一口气。就在这时，他听到了一种奇怪的声音——不是水声，是金属碰撞的轻响，还有压抑的、低沉的人语。
雷三石透过芦苇的缝隙，向江面望去。
他瞧见江面上游飘来一个、两个……总共十来个用汽油桶捆扎、上面安了木板的筏子。那些筏子像一群黑色的水龟，在薄雾中悄无声息地顺流而下。每个筏子上都蹲着三四个黑影，手里似乎提着什么东西。
筏子飘近到岸边，雷三石看清了——是枪，是三八大盖，还有歪把子机枪。跳下40来个提着枪的日本兵，他们穿着深色的军服，脸上抹着泥，像一群从水里爬出的水鬼。上岸后，他们迅速集结，压低声音交流了几句，然后便向西机场方向疾行。他们的动作训练有素，脚步极轻，像一群在草丛中滑行的蛇。
雷三石身上没武器，就算有，也是寡不敌众。这里距离西机场最近的岗哨有段距离，原地无法报警还暴露自己——他能看到最后一名日军士兵手里握着一把寒光闪闪的匕首，正警惕地扫视着芦苇丛。
待最后个日本兵消失后，他赶紧跳出芦苇丛，朝另一条小道狂奔。他光着屁股，裤子还挂在膝盖上，但他顾不上这些。他得赶在这拨偷袭者前面示警。他跑得肺像要炸开，酸豆角的汁水在胃里翻腾，但他不敢停。他想起昨天给美军做的那锅红烧肉，想起那些叫他“雷师傅“的年轻面孔，想起自己答应过要给他们做一碗正宗的河南烩面。
“不能让他们死……“他在心里嘶吼，“不能让他们死在睡梦中……“
佛塔内，布林德还在挑灯工作。
那是一座被联军征用的缅甸佛教小塔，位于西机场东侧约五百米处，砖石结构，塔身已经倾斜，但主体还算坚固。塔内被清理出一个临时办公室，一张用弹药箱搭成的桌子，一盏汽灯，以及堆成山的战报和地图。佛像被推到角落，用帆布盖住——不是不敬，是为了防止弹片损伤这尊有着三百年历史的铜像。
杨希真坐在门口椅子上，抽着烟，时不时和布林德闲聊两句。他抽的是当地土烟，辛辣呛人，但比美军的骆驼牌劲大。两人正在讨论明天的巡逻路线，忽见前方棕榈树林似乎有人影闪过。
杨希真的手停在半空，烟灰落在鞋面上。