只是他的模样，已经几乎辨认不出来。
衣袍早已烧尽。
灰色的皮肤焦黑开裂，背上几处地方还亮着细小的火星。
他伏在那里，像一截快要烧尽的柴火。
风一吹，身上便落下一层灰。
费罗德的手指动了动。
随后，他撑住地面，缓缓抬起头。
那顶王冠歪在他的额头上。
脑海中，那道纠缠了他多年的低语，也终于消失了。
费罗德停了片刻。
他像是在等。
等那道声音再次响起，等王冠收紧，等自己的身体又一次违背意愿地动起来。
可什么都没有发生。
他慢慢转过脸，看向身旁的神像。
断裂的手臂。
烧开的裂缝。
还有里面那一点被风吹散的焦灰。
费罗德盯着它。
很久。
随后，他嘴角动了动。
一声沙哑的笑，从喉咙里挤了出来。