那人沉默了一会儿。“不知道。他从来不叫慕容冲的名字。他叫他‘陛下’。他给他下跪，给他行礼，给他写信。但他在元宵夜，站在昭阳殿门口，替他挡叛军。”
王导的手指在桌面上敲了一下。“所以是朋友。”
“所以是朋友。”
王导沉默了很久。他拿起桌上的茶壶，又倒了一杯茶。茶水还是凉的，他端起来，喝了一口。凉茶苦，涩，像嚼了一片没熟的柿子。
“朋友。”他轻声说，像在嚼这两个字，“这世上，还有朋友。”
那人没有说话。他只是站在那里，看着王导。兜帽下的眼睛，看不清表情。
王导放下茶杯，从桌上拿起那本通源钱庄的账册，翻开。他翻得很慢，一页一页地翻，每翻一页，手指在纸面上停一下，像是在摸那些数字。数字是冷的，纸是凉的。他摸了很久，把账册合上。
“钱庄的事，”他说，“你们知道多少？”
那人沉默了一会儿。“王公，通源钱庄的生意，不归我们管。”
“不归你们管，但你们知道。”
那人没有说话。
王导看着他。“我在邺城坐了二十年，通源钱庄的账，我每年都看。今年的账，我看不懂了。三十万两白银，从哪来的？不是从人间来的。是从天上来的，还是从幽州来的？”
那人站在那里，像一棵树。风不动，雨不动。
王导站起来，拄着拐杖，走到那人面前。他抬起头，看着那人的脸。兜帽遮住了大半张脸，只露出嘴和下巴。嘴很薄，下巴很尖，像一把刀。
“我问你，”王导说，“通源钱庄的背后，到底是什么人？”
那人沉默了很久。沉默的时候，书房里很安静。灯芯又烧短了一截，火苗晃了晃，暗了一下。外面的院子里，桂花树的影子在地上晃了晃，像几个人在窃窃私语。
“王公，”那人终于开口，声音很低，“通源钱庄的生意，可能做了三界。”
王导的手指在拐杖上攥紧了。指节发白，青筋凸起来。他看着那人，看了很久。那人的脸上没有表情，嘴抿着，下巴绷着。他在说一件很严重的事，但他的声音没有起伏，像在念一本旧账。
“三界的生意？”王导的声音很慢，一个字一个字地往外吐，“人间的钱庄，做三界的生意？”
“人间的钱庄，背后的人，不一定在人间。”
王导沉默了很久。他走回书桌前坐下，把账册拿起来，又放下。他的手指在桌面上敲了两下，又敲了两下。嗒，嗒。嗒，嗒。像一个人在犹豫什么。