“清玄……”王导开口，声音比之前低了几分，像是在自言自语，“他是个好孩子，有胆略，有魄力，可惜太急了。上次邺城夺宫，老夫劝他再等三个月，等策反了禁军全部将领再动手，他不听，非要元宵夜动手，结果被石虎的骑兵抄了后路。他那把长枪被陆悬鱼一指弹断，身边亲卫死伤殆尽，他自己身中数刀还不肯退。论骨气，阀门年轻一辈里没人比得上他。论成败——他已经是个废子了。”
“废子？”王延之的声音陡然拔高，苍老的声音在密室里回荡，带着一种不容回避的质问，“清玄公子是为了谁才去夺宫的？是为了他自己吗？还是为了你王导布下的局？现在他被关在天牢里，每日受狱卒折辱，我们在这里喝着茶谈着大局，就这么轻飘飘地说他废了？天底下有这么做长辈的吗？”
王导没有动怒。他只是静静地看着王延之，等老人把话说完。密室里其他人都不敢出声，连呼吸都刻意放轻了。王导等王延之的喘息稍稍平复之后，才缓缓开口。
“延之叔。”王导的声音很轻，轻得像是怕惊扰了什么，“你说得对。清玄是为了王家的大局才去夺宫的。所以——”他顿了顿，目光从王延之脸上移开，扫过密室里的每一个人，然后停在了桌上的烛火上，“——老夫才更应该把他留在邺城天牢里。”
王延之一愣，花白的眉毛皱成一团。“什么意思？”
“意思就是——”王导的手指在桌上轻轻敲了三下，每一下都带着一种不容置疑的决断，“我们现在不能去救他，也不该去救他。第一，天牢守卫森严，去救就要折损人手，我们现在折损不起。第二，慕容冲留着他就是为了引我们去救，一救就中了圈套。第三——也是最关键的一点——清玄在天牢里活着，本身就是对我们的牵制，但同时也是对慕容冲的牵制。只要清玄还在天牢里，慕容冲就不敢轻易动太原——他怕我们鱼死网破。所以清玄的命，现在不是用来救的，是用来拖的。”
王延之的脸色铁青，但他没有反驳。因为他也听懂了王导的意思——这不是遗弃，这是冷酷的算计。崔清玄在天牢里多活一天，太原就多安全一天。去救他，反而可能加速他的死亡。王延之沉默了很久，最终缓缓坐回椅子上，苍老的脸上满是无奈和疲惫。
王导看着他坐下去，没有再多说什么。他的目光重新回到地图上，手指从太原移到邺城，又从邺城移到柔然，最后落在了一个不起眼的标记上——那是邺城天牢的位置，一个小小的、用朱砂圈起来的黑点。他在那个黑点上看了很久，手指在上面轻轻摩挲了两圈，然后移开了。
“温峻。”他说，声音恢复了一贯的冷静。
“在。”温峻不知什么时候已经回到了密室，站在长桌旁，手里捧着一叠刚写好的文书。
“从今天起，飞鸽传书邺城天牢附近的暗桩。不用尝试劫狱，不必接触清玄本人。只做一件事——把他还活着的消息定期传回太原。每旬一次，不许间断。这既是对延之叔的交代，也是对清玄的尊重。他不是废子，他是一颗暂时不能动的棋子。等到时机成熟，老夫会亲自去邺城把他带出来。”
温峻点头记下，毛笔在纸上飞速书写，留下了一行精准无误的记录。王延之听到这话，抬起头看了王导一眼。老人的嘴唇动了动，似乎想说点什么，但最终只是微微点了点头，将双手拢在袖中，沉默地坐在角落里。
也许他在想，时机成熟是哪一天——是柔然人攻破雁门关的那一天，还是陆悬鱼被太白金星除掉的那一天，还是王导重新坐回邺城太极殿的那一天。无论是哪一天，对于一个被关在暗无天日的天牢里、身上带着刀伤、连冬天取暖的稻草都不够的死囚来说，也许都太晚了。
议事散场已是深夜。众人从密道依次离开，脚步声在石阶上渐次远去，铁门在王导身后缓缓合拢，发出一声沉重而空洞的回响。王导最后一个走出密室，推开书房书架的时候，发现书房里的蜡烛已经烧到了尽头，烛台上只剩一小滩凝固的蜡油和一根烧得焦黑的烛芯。他没有点新蜡烛，而是摸黑走到窗边，推开了一扇木窗。
窗外，太原城的夜正在被一场突如其来的风雪吞没。
已经是三月末了，但太原的春天从来不是温驯的——它总是来了又走，走了又来，反复无常，像一个优柔寡断的君王。白天化开的雪水到夜里又重新冻成了冰，汾河的冰面在黑暗中发出低沉的断裂声，像是一头巨兽在河底翻身时压碎了骨头。不知什么时候起了北风，风裹挟着细密的雪粒从城外的旷野上长驱直入，扑打在王家别院的窗棂上，发出密集而刺耳的沙沙声。
雪粒不大，但极密，被风卷起来的时候像是无数根细小的骨针在空中飞舞，落在脸上生疼。院中那两棵老槐树的枯枝在风雪中剧烈摇晃，发出嘎吱嘎吱的摩擦声，像是在用骨节碰撞骨节。远处，太原城的万家灯火早已熄灭，整座城市在风雪中变成了一个巨大而沉默的黑影，只有城墙上的烽火台还亮着几星微弱的光，在风雪中忽明忽暗，像是随时都会被吞没。
王导站在窗前，任冷风夹着雪粒扑打在他清瘦的脸上。雪花落在他花白的鬓角上，很快就融化了，化成几道冰冷的水痕淌过他的脸颊。他没有擦，只是双手撑着窗台，目光穿过漫天风雪，直直地望向东南方向——那是邺城的方向，隔着八百里山川，隔着雁门的群山，隔着汾河与黄河之间广袤的黄土塬。
八百里，快马要跑五到七天，驿马传书要跑十天，但此刻在王导的眼里，这八百里仿佛不存在。他能清清楚楚地看见邺城——太极殿的金顶在月光下闪闪发光。
“慕容冲小儿。”王导的声音从牙缝里挤出来，被北风撕碎后又重新聚拢，带着一种压抑到近乎偏执的恨意，“你一个十七岁的孩子，凭什么坐龙椅？凭你慕容氏的血脉？凭你那个被胡人吓破胆的父皇？还是凭你身边那个从杂货铺里爬出来的陆悬鱼？我王导扶了两代帝王，在朝堂上站了三十年，被一个十七岁的孩子和一个开当铺的联手赶出了邺城。这笔账，我会连本带利地讨回来。”
他停了停，伸出右手，接住一片被风卷进窗内的雪花。雪花在他掌心里迅速融化，变成一滴冰凉的水珠。他看着那滴水珠在掌心里慢慢蒸发殆尽，五指缓缓握拢，像是把邺城捏在了手心。