沈夜走下台阶。
他低下头。
他对准队伍最前面的那个人。
他开口。
他说，你。
他说，叫什么名字。
那个人没有动。
过了一会儿。
那个人开口了。
他的声音很轻，轻得像是从很深很深的地方传上来的。
他说。
我忘了。
沈夜站在原地。
风从街口灌过来。
那条队伍，在风里，微微晃了晃。
像是。
等着。
他叫它。
的名字。
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