在大厅中央那张铺满了地图的巨大橡木桌前，站着一个身材瘦削、背影有些佝偻的老人。
他穿着一套洗得发白但依旧笔挺的旧式军服，领口紧扣。他的手里没有拿着指挥棒，而是握着一个早已熄灭的烟斗。
路易·让森少将。
听到脚步声，这位第12师的师长转过身来。那是一张典型的阿尔萨斯人的脸，颧骨高耸，眼窝深陷，布满了血丝的双眼中透着一股如同花岗岩般坚硬且顽固的神色。
他上下打量了一番亚瑟——从那身剪裁考究的英式制服，到那根显得有些做作的手杖。
“看哪，又一位急着去敦刻尔克海滩晒太阳的英国绅士。”
让森的声音带着毫不掩饰的轻蔑：
“而且还开着我们的坦克，带着德国人的车。你们搜刮战利品的本事，确实比你们守住防线的本事要大得多。”
周围那些衣衫不整的法军参谋们，发出了一阵低沉的哄笑。
那笑声里是满满的怨毒。
对于这群断后者来说，“英国远征军”这个词，现在几乎已经和“卖队友”划上了等号。每当德国人的斯图卡开始尖啸，汤米们（英军）的侧翼总是崩得比受潮的饼干还快，把法国人孤零零地晾在原地，去面对古德里安的钢铁洪流。
大家都心知肚明：法兰西这艘破船已经沉了一半了。
在这个时候，没人愿意把自己的血流在一块注定沦陷的土地上——除了少部分无路可退的本土法国人，以及那群本来就没有祖国、只为信条而战的外籍兵团（legionétrangere）疯子。
“如果你是来寻求庇护的，少校。”
让森转过身，用烟斗指了指大厅后方的一扇小门，语气冷漠得像是在打发一个乞丐：
“后门在那边。那是通往海滩的路。你可以带着你的那群英国士兵，顺着那条路滚回英国去，没人会拦着你们。”
说到这里，他的话锋突然一转，那根原本指向后门的烟斗猛地调转方向，隔着窗户狠狠地点向了那辆停在广场上的庞然大物，眼神中透出一股强硬：
“但是，坦克得留下。”
“尤其是那几辆b1。它们是法兰西的财产，生来是为了在战场上吐出炮弹，而不是驮着几个逃兵去海边兜风。”
让森盯着亚瑟，像是一个看着败家子的严父：
“把钥匙交出来，把那几辆德国坦克也留下，然后带着你的人滚蛋。别让他们挡住我的射界——而且它们比你们有用得多。”