「全速前进！把这只混进来的英国老鼠给我揪出来，烧成灰！」
12：30。阿布维尔以北，英军第51高地师临时指挥部。
凄厉的海风卷着索姆河的水汽，吹打着维克多·福琼少将（victorfortune）那张苍老且满是疲惫的脸。
这位苏格兰将军站在一处高地上，举着蔡司望远镜，观察着南岸的德军阵地。
镜筒里的画面让他感到了绝望。
在阿布维尔大桥的南岸高地上，那六门高耸的88毫米k36高射炮就像是六座墓碑，静静地矗立在那里。长长的身管平指着北方，黑洞洞的炮口让他感到寒意。
在那些火炮周围，还可以清晰地看到数个混凝土机枪碉堡，以及在那晃动的、穿着蓝灰色制服的德国空军士兵。
——
这是一道钢铁防线。
「我们过不去的。」
福琼少将放下了望远镜，声音里透着一股日薄西山的颓废：「那是88炮。哪怕我们把全师所有的卡车和装甲车都填进去，也冲不过那座桥。那是绞肉机。」
「可是将军，我们必须突围。」
旁边的参谋长焦急地指着地图：「德国人的第7装甲师正在逼近。如果我们留在这里，就是瓮中之鳖。哪怕是死，也要死在冲锋的路上————
「死？」
福琼少将转过身，看着身後那些正在战壕里擦拭刺刀、整理风笛的年轻士兵。
他们绝大多数来自苏格兰高地那片花岗岩荒原。在这些尚显稚气的年轻面庞下，是他维克多·福琼从家乡亲自徵召的子弟兵。这支部队打破了阶级的壁垒：斯特灵的铁匠之子与拥有世袭爵位的勳爵并肩坐在泥泞的战壕里，来自因弗内斯的牧羊人与威斯敏斯特的议员共享着同一根卷菸。
这里有平民，有贵族，有工匠，有政客。
唯独没有懦夫。
「如果是光荣的战死，我不会犹豫。」福琼少将痛苦地闭上眼睛，「可现在我们面临的不叫战斗。是屠杀。是让我的士兵去送死。」
「法国人快垮了。第10集团军已经不存在了。我们在孤军奋战。」
一种失败主义的情绪在指挥部蔓延。