沉默。
几秒钟的死寂。
只有风吹过电报线发出的鸣鸣声。
然後，一个声音打破了沉默。
「咔嚓。」
那是一名黑卫士团的年轻中士。他默默地捡起了地上的李—恩菲尔德步枪，拉动枪栓，推弹上膛。
他的眼神里不再有迷茫，只有一种野兽般的凶狠。
紧接着是第二声。
「咔嚓。」
第三声。
「咔嚓。」
无数声拉动枪栓的声音汇聚成了一股金属的浪潮。
维克多·福琼少将坐在泥地里，捂着肿胀的脸颊。
他看着周围那些眼神重新变得凶狠的士兵，看着那个站在车顶如魔神般的亚瑟，又低头看了看屁股底下那面脏兮兮的白旗。
一种强烈的羞耻感像烧红的烙铁一样烫伤了他的灵魂。但随之而来的，是作为一名苏格兰高地人残存的最後一点血性。
他颤抖着手，捡起了那顶被打飞的帽子，拍了拍灰尘，重新戴好。
他扶着勤务兵的手站了起来。
他没有去捡那把佩剑，而是从腰间拔出了自己的韦伯利左轮手枪。
他转过身，看向那个正呆立在一旁、不知道该不该吹奏的风笛手。
福琼少将深吸了一口气，对着那个风笛手咆哮道：「如果你不想挨那个疯子的第二巴掌————那就给我吹！」
「吹《高地人》（hignddie）！"