“爸爸，你是不是嫌弃我做的不好吃？”
霍云铮一愣，动作僵住了。
他一个带兵打仗的糙汉，最怕小孩哭，尤其是长得跟自己一模一样的儿子哭。
“没有。”他放软了嗓音，尽量让自己看起来和蔼点，“你才四岁，哪有让四岁孩子做饭的道理。”
小宝吸了吸鼻子，小嘴瘪着。
“我两岁就会做饭了。”
这句话一出来，霍云铮的心尖像是被针狠狠扎了一下。
小宝低着头，声音闷闷的，带着哭腔。
“在乡下的时候，妈妈天天生病，下不了床。没人给我们做饭，舅舅他们又笨，只会吃生菜。我不做，妈妈就要饿肚子。”
他伸出两只肉嘟嘟的小手，摊开在霍云铮面前。
“爸爸你看，这是以前切菜不小心切到的疤。”
那是前几天在火车上，小宝自己不小心划破的油皮，这会儿已经快长好了，只有一道极浅的白印子。
但在霍云铮眼里，这就成了母子俩过去四年凄惨生活的铁证。
两岁的孩子，踩着板凳，拿着比自己胳膊还长的菜刀，在冰冷的灶台前给重病的母亲熬粥。
霍云铮深吸了一口气，觉得胸口像塞了一大团浸水的棉花，堵得喘不上气。
他这四年，都在干什么？
“好。你做。”霍云铮喉结滚了滚，往后退了半步，声音沙哑。
“爸爸在旁边看着。”
小宝见好就收，眼泪瞬间憋了回去，响亮地应了一声：“哎！”
旁边的沈思晴正在洗手，看着这堪比电影演员变脸的速度，嘴角抽了两下。
她是个天才儿童，智商极高，自然看出了小宝在演戏。