莫尔看着楼下那个新来的小子一刀砍空，差点被行尸扑倒，旁边的队友及时补了一斧头，把那东西的脑袋劈成两半。
他摇摇头，又灌了一口啤酒。
菜鸟就是菜鸟。
他摸出mp3，换了一首歌，闭上眼睛，阳光照在脸上，啤酒在手里，音乐在耳朵里，行尸在狙击镜里——这种生活，真他妈棒极了。
嗯？
他睁开眼，下意识地往小镇外的树林看去。
几百米外的树林边缘，几只行尸正摇摇晃晃地走出来。
莫尔来了精神，举起狙击枪，瞄准镜套住最前面那只的脑袋，砰，爆头。
第二只，砰，爆头。
第三只，砰——打偏了，只打掉了半边肩膀，那只行尸晃了晃，继续往前走。
他啧了一声，补了一枪，爆头。
他正准备把枪口移回小镇，突然顿住了。
树林里又冒出几只行尸，不是三只五只，是十几只。
不止他眼前这一处，小镇北边、东边的树林里，也在源源不断地往外涌。
那些灰白色的身影，像从地底下冒出来的蚂蚁，越来越多，越来越密。
莫尔放下啤酒罐，抓起对讲机，声音冷下来：“所有人，撤离，现在，上车。”
他抓起狙击枪，从屋顶楼梯口往下冲，三层楼梯一步三阶，几乎是从上面跳下来的。
推开便利店的门，那辆改装过的悍马就停在路边。
他拉开副驾驶的门，一屁股坐进去，把狙击枪架在车窗上。
一分钟。两分钟。
还没回来。