不是一滴一滴的，是一盆一盆的，从天上往下倒。
雨打在铁皮屋顶上，像有人拿锤子在敲。
风在建筑外面呼啸，呜呜的，像无数只行尸在叫。
加布里埃尔蹲在墙角，抱着十字架，闭着眼睛，嘴唇在动，不知道在念什么。
达里尔站在窗户旁边，透过被风吹得啪啪响的木板，看着外面的雨幕。
什么都看不见。
只有灰蒙蒙的水汽和偶尔被风卷起来的树枝。
莫尔坐在一张倒扣的箱子上，点了一根烟，吸了一口，吐出来。
烟雾被风吹散了，他眯着眼睛，看着那根烟在风中迅速燃尽。
“台风要多久？”他问。
达里尔摇了摇头。
“不知道，看这架势，至少一天。”
莫尔把烟头扔在地上，踩灭了。
他站起来，走到加布里埃尔面前，蹲下来，看着那张黝黑的、满是汗水的脸。
“你会什么？”
加布里埃尔睁开眼睛，看着他。
“我……我会念经祈祷。”
莫尔笑了一下，站起来，走回去，重新坐下。
“那就念吧！反正闲着也是闲着。”
加布里埃尔低下头，攥着十字架，开始念。
声音很低，很轻，被风雨声盖住了，听不清。