“开火。”
几挺机枪同时响了。
子弹像暴雨一样倾泻过去，打在皮卡的车身上，打得铁皮翻卷，玻璃炸裂，轮胎爆开。
有人从车里跳出来，还没落地就被打成了筛子。
有人躲在车后面，被子弹穿透车门，打穿了身体。
有人趴在地上，双手抱头，子弹从他头顶飞过，他不敢动。枪声停了。
莫尔从悍马车上跳下来，端着枪，朝那几辆还在冒烟的皮卡走过去。
达里尔跟在后面，弩端在手里。
七辆车，十几具尸体，还有几个活着的，被从车里拖出来，扔在地上。
有一个还在喘，腿被炸断了，血从断口处涌出来，止不住。
莫尔看了他一眼，举起枪，抵在他的额头上。
“等等。”
达里尔按住莫尔的枪管，蹲下来，看着那个人的脸。
“你们老大呢？”
那个人指了指最后一辆车。
达里尔站起来，朝那辆车走过去。车门关着，车窗上溅满了血。
他拉开门，看见一个拉丁裔男人蜷缩在后座的脚垫上，怀里抱着一个女人，女人已经死了，额头上一个洞，血还在流。
另一个女人缩在另一侧，浑身发抖，嘴唇在哆嗦。
圣地亚哥·埃雷拉抬起头，看着达里尔的脸。
他的眼睛里没有恐惧，只有一种说不清的、像是认命了的东西。
达里尔攥住他的衣领，把他从车里拖出来，扔在地上。