后面跟着一群穿白袍的人，手里端着枪，边跑边喊。
“异端！”
“抓住他！”
“替上帝行刑！”
子弹从达里尔头顶飞过，打在甬道两侧的铁丝网上，叮叮当当响成一片。
“法克，老子不就是问候一下你们信仰之神妈妈不爱你们了，用得着那么拼命追杀我吗？”
达里尔跑得很快，但不是那种慌不择路的快，是那种有目的地的、每一步都算好的快，他跑到那道关着的铁门前面，推了一下，没推开，又推了一下，还是没推开。
达里尔转过身，背靠着铁门，弩端在手里，对着那些正在涌进甬道的白袍人，抬手就是一箭。
冲在最前面的那个白袍人胸口开了个洞，倒下去了，后面的人踩着他的尸体继续往前冲。
莫尔手里的枪响了。
十几声，从甬道两侧同时炸开。
那些白袍人像被收割的麦子，一排一排地倒下去。
有人还在往前冲，子弹打在身上，踉跄了几步，跪下去，又站起来，又跪下去，最后趴在地上不动了。
有人转身想跑，塔楼上的机枪响了，子弹从高处倾泻下来，把跑在最前面的几个打成了筛子。
有人扔掉了枪，举起双手，跪在地上，嘴里喊着什么，但枪声太密了，听不清。
甬道里的枪声稀了，然后停了。
地上横七竖八地躺着几十具尸体，白袍被血染成了暗红色。
碎石路上全是血，有些地方汇成了小水洼，在午后的阳光下泛着暗红色的光。
莫尔从围墙后面站起来，端着枪走进甬道，用枪口拨开一具还在抽搐的尸体，朝身后挥了挥手。
达里尔还靠在铁门上，弩挂在肩上，手上全是血——不是他的，他低头看了看自己的手，在裤腿上蹭了蹭。
“还剩二十来个，在他们老窝里。”