孙义的胸骨里，又是一阵清脆的碎响。
三根，四根，五根……
肋骨一根接一根的断掉。
孙义的嘴角有血涌了出来，可是他愣是没吭一声。
陆锋的靴子在他胸口上碾了半圈，脸上的笑意越来越浓。
“孙师弟，认输吧。”
陆锋压低了声音：“只要你开口喊一声认输，我这一脚就抬起来。你回去养个半年，还能捡回一条命。”
“如果你不喊……”
“那我就只能替你的兄弟，把这条命送下擂台了。”
孙义躺在青石板上，浑身是血，他的眼睛在这一刻却出奇的清醒。
他望着陆锋的脸，望着擂台边那位低着头装聋作哑的裁判，望着广场高台上那位半眯着眼睛的周家老祖。
他心里其实什么都明白了。
这一场比赛，从他站上擂台的那一刻，就不是他一个人的比赛了。
陆锋要打的不是他，要打的，是站在另一边擂台上的那个人。
“做你的梦。”
陆锋的脸色一沉。
他抬起头来，越过擂台边缘，望向广场的另一头。
隔着密密麻麻的人群，隔着数十座青石擂台，他的目光穿过一切，钉在了上半区备战区那道黑袍身影的方向。
紧接着，他抬起脚，狠狠的一脚踢在了孙义的下巴上。
孙义整个人被踢得腾空翻了半圈，一口鲜血狂喷而出，随后重重的摔在青石板上，就再也没能爬起来。
昏了过去。