“四百。”
“得嘞。”老白接过钱，忽然“啧”了一声，“崔师傅，您袖子上蹭的什么？”
崔天阳低头看。
袖子没有，是凳子边上——刚才那人起身的时候，袖口扫过桌沿，落了一点灰白的东西在木纹里。
他伸出食指抹了一下。
指腹上一道灰，细，白里透黄。
他把手指凑到鼻子底下闻了闻。
一股极淡的、烧过的檀香味。
崔天阳的手指顿在半空。
“掌柜的，”他没回头，“您这摊子上，有人烧香吗？”
“烧什么香？”老白莫名其妙，“我这儿卖豆汁的。”
崔天阳没再问。他把手上的灰在裤子上蹭干净，付了钱往泰丰楼走。
走出去二十几步，他忍不住回头看了一眼。
那三个人已经起身了，正往胡同里拐。三个人，三个肩膀，一道线。走得不快，可脚底下的步点“嗒、嗒、嗒”，一下是一下，像有人在后面敲板子。
崔天阳站在原地，风从领口灌进来，他打了个哆嗦。
他忽然想起情报里那句话：*他们不喝豆汁。*
“得。”他嘟囔了一句，把棉袄领子竖起来，“不喝豆汁的，坐豆汁摊上三天。”
“这叫什么事儿啊。”