上午，晴。
中午，晴。
下午三点多，天忽然阴了。
崔天阳正在后厨炒菜，忽然听见外头“哗”地一阵响。
小顺子跑出去看了一眼，跑回来喊：“下雨了！”
崔天阳手里的炒勺停了一下。
“下就下呗。”他嘴上说着，把锅里的菜翻了个个儿，“你喊什么？”
“不是，师傅，”小顺子说，“您早上不是还说，这天不能下雨吗？”
崔天阳没接话。
他把菜盛出来，擦了擦手，走到门口。
雨不大，细细密密的，斜着往下落。煤市街上的人都在跑，抱着脑袋，往屋檐底下钻。一辆三轮车从雨里过来，车篷“啪”地撑开，车夫骂了一句什么。
崔天阳站在门口，看着雨。
他忽然觉得后背发凉。
不是因为冷。
是因为——他早上、中午、刚才，一直觉得这雨下不来。天那么好，风那么干，怎么会有雨？
可它下了。
“巧合吧。”他低声说。
他转身回后厨，刚走到灶前，忽然又停住了。
菜市口。
雨是下在城里的。可情报里为什么单说“菜市口”？
他站在灶前，握着炒勺，一动不动。