他差点说漏嘴。他现在最怕的就是这种时候，一不留神就把“以后”的话带出来。
于依依没注意，摇了摇头：“不是。要是神经坏了，人该发虚，该出冷汗。那三个人精神得很，眼睛亮得很。”
“那后来呢？”
“后来转走了。”
“转哪儿了？”
“不知道。”于依依声音低下去，“周大夫签的字，签完就把病历收走了。我问了一句，周大夫说‘不该问的别问’。”
崔天阳把碗放下。
“依依，”他慢慢地说，“那伤口，什么样？”
于依依想了想，脸上的表情有点难受。
“黑的。不是那种烧焦的黑，是……是发亮的黑，像锅底刮下来的那层，硬邦邦的，边上卷起来。”
“什么味儿？”
“你怎么问这个？”
“你说说。”
于依依抿了抿嘴：“一股甜味。”
崔天阳心里“咚”了一下。
“甜的？”
“嗯。甜得发腻，闻久了恶心。”于依依说着，自己打了个哆嗦，“像什么烧糊了。”
“……像熬糊了的糖。”崔天阳说。
于依依一愣：“对，就是这个。你怎么知道？”
崔天阳没答。
他脑子里有一个画面，翻来覆去：昨天那桌素席，八个醋碟见了底，碟底一层白霜。还有那张黄纸，烧起来是绿色的。