崔天阳回头。
是个三十来岁的男人，脸很瘦，一只胳膊上缠着纱布。
“泰丰楼的。”崔天阳指了指外头的车，“送炒面。”
“哦。”那人点点头，“辛苦了。”
崔天阳的眼睛落在他胳膊上。
纱布缠得很厚，可纱布底下，隐隐透出一点黑。
那种发亮的黑。
“同志，”崔天阳听见自己的声音有点干，“您这胳膊，怎么了？”
那人低头看了一眼，笑了笑：“没事，磕的。”
“磕的？”
“磕的。”那人把袖子放下来，盖住纱布，“你回去吧，天冷。”
崔天阳“哦”了一声，转身走了。
走出七八步，他听见院子里有人说话，声音不高，可夜里静，一个字一个字都听得清。
“老赵那胳膊，又黑了。”
“别说了。”
“你说这帮人，到底使的什么法子？刀砍不进去，枪打上去，跟打进棉花里似的。”
“闭嘴。上头说了，不许议论。”
崔天阳脚步没停，一直走到胡同口，才停下来。
他扶着墙，喘了两口气。
“……不怕枪。”
他低声重复了一遍。