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转过天，下雪了。
北京的第一场雪，不大，薄薄一层，把屋顶、墙头、树杈都盖住了。街上的人走路都小心，一步一滑。
崔天阳那天歇半天，在家烧了炉子，给穗穗烤白薯。
白薯埋在炉灰里，烤到皮起皱，一掰开，热气“呼”地冒出来，甜味能飘一屋子。
“烫。”他把白薯掰成两半，吹了吹，“吹吹再吃。”
穗穗捧着一半白薯，小口小口地啃，吃得嘴角黑乎乎的。
“爸爸。”
“嗯？”
“你为什么老不高兴？”
崔天阳愣了一下。
“爸爸没有不高兴。”
“有。”穗穗很认真地抬起头，“你晚上老坐着，不说话。”
崔天阳张了张嘴，忽然不知道说什么。
三岁的孩子，什么都看在眼里。
“爸爸在想事情。”他伸手把穗穗嘴角的黑灰抹掉。
“想什么事？”
“想……怎么把菜做好。”
“那你想出来了吗？”
“还没有。”
穗穗“哦”了一声，低头继续啃白薯，一边啃一边含糊不清地说：“那你慢慢想。”