“这是周怀民同志，我们的军医。”方处长指了指桌边站着的一个男人，“这是崔天阳同志。”
周怀民三十五六岁，一张长脸，眼睛底下两团青黑，棉军装的领子敞着，露出里头一圈洗得发白的衬衣。他上下打量了崔天阳一眼，眉头就皱起来了。
“就是他？”
“是他。”
“方处长，”周怀民把手里的钢笔往桌上一撂，“我们缺的是大夫，不是厨子。”
崔天阳挑了挑眉，没说话。
方处长也没接这句话，只是说：“李老先生提的名。”
“李老先生是中医。”周怀民的声音硬邦邦的，“中医提个厨子，这算什么？”
“周大夫。”崔天阳开口了。
周怀民转过头来。
“我不懂医。”崔天阳说，“我就是个做饭的。您要是觉得我碍事，我这就走，门口那车还能捎我一段。”
周怀民愣了一下。
“但是我走之前，”崔天阳往正院那边努了努嘴，“我得说一句。”
“说什么？”
“这院子里的味儿不对。”
周怀民皱起眉：“什么味儿？”
“来苏水、血、还有一股糊味。”崔天阳说，“您闻不见？”
周怀民张了张嘴，没说出话来。
方处长在旁边，忽然开口：“什么糊味？”