可他忘不了。
他忘不了刚才惊鸿一瞥时，从那油污缝隙里透出来的一角墨迹。
那几笔，力道和风骨，像钩子一样，一直挠着他的心。
终于，他还是没忍住。
他放下碗筷，在众人不解的目光中，站起身，走到了那个小凳子旁边。
黄胖子嘴里塞着饭，含糊地问：“老何，你干嘛去？饭不吃了？”
何酒没回答。
他俯下身，小心翼翼地，像是捧着什么绝世珍宝一样，把那张油腻的废纸拿了起来。
他又从口袋里掏出一方干净的手帕，轻轻地，一点一点地，擦拭着纸上的油污。
白露好奇地问：“何老师，那不就是一张包鱼的纸吗？上面有什么啊？”
何酒的手顿住了。
他的呼吸，在这一刻，也停住了。
随着油污被擦去，一幅完整的画，逐渐在他眼前显露出来。
那是一幅水墨画。
画面简单至极。
一条孤舟，一个穿着蓑衣、戴着斗笠的老翁，独自一人，在漫天风雪的江面上垂钓。
江面留白，天空留白，只有寥寥几笔，勾勒出远处的寒山。
可就是这简单的几笔，却蕴含着一种仿佛能将人灵魂都吸进去的孤寂与高远。
那墨色的浓淡变化，那线条的苍劲老辣……
何酒的手，开始不受控制地颤抖起来。
他拿着纸的手，抖得像是秋风中的落叶。