“可他……他这也太惨了。”小张有点于心不忍，“一个人在广场上做饭，做了七天，连个鬼影都没有。那些菜，都是顶级的食材，做好就放在那里，天热了就坏了，全倒了。太浪费了。”
秦山擦枪的动作停了一下。
“他不是在做菜，他是在献祭。”
“献祭？”小张更听不懂了。
“他把他所有的骄傲、技艺、荣耀，都摆在了那个祭坛上。”秦山把猎枪重新架好，目光投向广场的方向，“他在等他的神，来看一眼他的祭品。”
“可惜，”秦山端起茶杯，“他的神，不信他那套。”
小张还想再问，秦山的手机响了。
秦山看了一眼号码，接了起来。
“老范，怎么有空给我打电话？”
电话那头，传来美食家范建激动又困惑的声音。
“老秦！我正看马东那小子的直播呢！那个leo，是不是疯了？”
“他很清醒。”秦山淡淡地说。
“清醒？他做的那些东西，都快成行为艺术了！那叫菜吗？那是数学公式！冰冷，精准，没有一点人味儿！”范建的声音里充满了属于一个食客的愤怒。
“真正的美食，是要有锅气的！要有烟火气的！是要能暖人心的！他那堆东西，连胃都暖不了，还想暖心？”
秦山沉默着听着。
“算了算了，不跟你说这个。”范建话锋一转，“我就是想问问你，林大师……他到底什么时候出手啊？米其林三星都堵门七天了，这事儿现在全球美食圈都传遍了，再不应战，外面那些风言风语可就不好听了。”
秦山笑了笑。
“老范，你觉得，狮子会在意脚边的蚂蚁在议论什么吗？”
电话那头沉默了。
秦山挂断电话，看着广场上那个孤独的身影，轻轻叹了口气。
“快了。”他对小张说，“火候，差不多了。”