伯恩的眼睛猛地睁开，瞳孔微微收缩。
不对。
这根本不是什么市井快板。
这是一种极度精准的情绪操控。它抛弃了所有的繁文缛节，抛弃了所有的无病呻吟，直接用最原始、最暴力的节奏，去轰炸听众的感官。
在这个充斥着优雅、含蓄、甚至是有些矫揉造作的特拉洛克乐坛，这首曲子就像是一头闯进瓷器店的公牛，野蛮，生机勃勃，且不可阻挡。
伯恩感觉自己的后背出了一层汗。
“老伙计？你怎么了？”
温妮发现伯恩的脸色不对，那是红润中透着苍白，像是刚跑完五公里一样气喘吁吁。
“是啊，伯恩。”霍普也有些担心，“这谱子写得太烂把你气到了？”
伯恩张了张嘴，喉咙里发出“荷荷”的声音。
他颤抖着手，从桌上拿起茶杯，灌了一大口冷茶，才勉强压下狂跳的心脏。
他重新看向那份被他摔在桌上的乐谱，眼神变了。
不再是轻视，而是一种混杂着恐惧与兴奋的复杂神色。
“烂？”
伯恩摇了摇头，声音有些干涩，“不。这不是......这......”
他抬起头，看向两位同僚，缓缓吐出一口气。
“我说，”伯恩指着那份谱子，手指还在微微颤抖，“明天，在这个广场上，我们可能会亲眼见证一颗新的星辰诞生。”
......
阳光把特拉洛克中央广场的白玉地砖烤得微微发烫。
人群像潮水一样从和声大道涌来，填满了每一寸空地。周围的建筑露台上、塔楼窗口边，甚至远处的阁楼都挤着人。
议论声像煮沸的开水一样在空气中翻腾。