羊群还在。
回家的路还在。
长笛轻轻应和，如同山涧里的清泉，在乱石间叮咚作响。
那清泉从被暴雨冲刷过的山石间流出来，带着碎叶，带着泥沙，也带着雨后重新变得清亮的天空。
弦乐组再次加入，声音绵延悠长，如同阳光下舒展的苔原。
它不再撕裂，不再怒吼。
而是像一只温暖的手，缓慢地落在每个人剧烈起伏的胸口上。
就像是被暴雨蹂躏过的野花，在泥泞中重新挺直了茎秆；是硝烟散尽后的废墟上，母亲抱着幸存的孩子，哼起了古老的摇篮曲。
那个小女孩从屋檐下走出来。
她手里的陶罐已经裂了，里面的野花被雨打得七零八落。她低头看了很久，最后小心翼翼地把其中一枝还没有完全折断的花扶正。
牧羊犬抖了抖身上的水，重新趴回门口。
炉膛里的火没有熄灭。
屋顶的炊烟又一次升了起来，只是比之前更细，也更慢。
台下一个老人摸了摸脸颊，发现自己竟然流泪了。
他愣在那里。
那一滴泪从皱纹里滑下去，落在他干枯的手背上。
他想起了自己在特拉洛克之下的家，为了追求所谓的艺术，他离开的太久了，或许是时候回去看看了。
他想起门前那条铺着青石的小路，想起母亲在黄昏时喊他回家吃饭的声音，想起自己离开那天，父亲没有送他，只是站在门后很久很久。
他以为自己早就忘了。
原来没有。
就在所有人的情绪都被抚平时。