华夏画坛，原来就这点能耐啊。”
苏墨轩的脸白得像纸，嘴唇翕动着，却一个字也说不出来。
林诗韵背过身去，肩膀止不住地颤抖，赵灵珊更是眼圈通红，眼泪啪嗒啪嗒掉在地上。
晏逸尘深吸一口气，声音沙哑得像被砂纸磨过：
“事已至此.......再争也无益了。”
卢象清叹了口气，声音里满是苍老的悲哀：
“是我们老了，护不住这画坛了........”
就在这时，小林广一拿起笔，在画的右下角落下款识：
【樱花国小林广一作于华夏晏府】。
笔锋凌厉，每个字都像在宣告胜利。
当最后一个字的墨干透时，整幅《枭蹲寒林卷》仿佛活了过来。
寒林的枝干在苔点的映衬下愈发苍劲，雾霭中似有风声呜咽。
而那只枭鸟，仿佛正抖了抖翅膀，准备从枝头跃下。
大师级巅峰的水准，被他发挥到了极致，每一笔都透着对华夏画坛的轻蔑，每一寸墨都浸着碾压的傲慢。
直播间的弹幕像被巨石砸中的蚁穴，先是死一般的寂静，连滚动的速度都慢了半拍，紧接着就炸开了锅——
“结束了！真的结束了啊！！”
一条红色弹幕带着哭腔飘过，后面跟了二十多个哭脸表情。
“道玄生花笔..........就这么没了？玄真子先生要是知道了，得气活过来！”
“我盯着屏幕手都在抖，刚才那几下点苔，简直是在我心上扎针啊！”
“对不起对不起对不起……我们连支笔都守不住……”
“关掉直播？关什么关！就得让所有人看看，咱们是怎么输的！”