“完了……全完了……”
头领蹲下来，捡起一张保证书，用没受伤的手拍了拍小林广一的脸，语气中充满了嘲讽和不屑：
“知道吗？刚才那个抱画跳楼的年轻人，摔在地上还喊‘画比命重要’。
你呢？你除了会用家族的钱砸人，还会什么？”
小林广一突然想起三天前。
他在酒会上拍着胸脯说“唐言不过是个运气好的穷酸画家”。
想起昨天，他对着影组的资料冷笑“一群乡巴佬能挡得住黑刃？”。
想起刚才冲进来时，还幻想着拿到画后，父亲会怎么夸他，那些嘲笑他“靠家族吃饭”的叔伯会怎么闭嘴……
可现在，只有满地的伤员，只有散落的保证书，只有那个“穷酸画家”的人用命护画的背影。
“他们为什么……”
小林广一的声音带着哭腔，眼神中充满了迷茫和不解：
“为什么连命都不要？”
“因为那画里有他们想守护的东西。”
头领站起身，走向窗口，望着远处画坊的方向——那里此刻还亮着灯，像黑夜里的一颗星，他的声音低沉而又充满了感慨：
“而你，什么都没有。”
寒风从窗口灌进来，吹得小林广一瑟瑟发抖。
“我错了……”
他喃喃自语，眼泪混着嘴角的血淌下来，滴落在地上，洇出一朵朵暗红色的花：
“我不该……不该看不起他们……”
头领没再理他，开始清点人数：
“带重伤的先撤，联系总部派医疗组，轻伤员断后。”