他们在北地说了七八年，说得已经不像了。可你听得出来。像一块布在水里泡了七年，颜色掉了，纹路还在。
巷子里挂着灯笼。
正月的灯笼还没摘。南边过年挂到十五，这里挂到二十还没摘。灯笼是纸糊的，糊得很笨——纸巷的人糊的，可他们没钱买红纸，用的是旧文书纸。
一排灯笼挂在巷子上头，灰白的，被风吹得转，转过来能看见纸上的字。
有“敕”、有“差”、有“户”。
字朝外。
于是三千口人住的那条巷子上，挂着一长串旧官文，风一吹，全都翻过来对着过路的人。
像一面倒着写的幡。
有一个孩子在巷口画东西。
他蹲在地上，用一块炭。地上是土，冻着，画不进去，他就拿炭在上面蹭。
叶孤鸿走过去，看了一眼。
孩子画的是一口井。
井是圆的，画得很仔细，连井栏上的石头都画出来了，一块一块。井口上头，画了一只眼睛。
叶孤鸿蹲下来。
“这是井？”
孩子抬头看他。
“嗯。”
“井上头这个是什么？”
“天。”
“天怎么是一只眼睛？”
“因为我从这儿看天，”孩子说，“天就这么大。”