撬开手指，是半张纸。
纸是烧过的，边缘焦黑，只剩中间巴掌大的一块。上有墨，残了七八笔，拼不成字。
万俟卨蹲在旁边，看了那半张纸很久。
“验什么。”顾惊澜问。
“验尸。”万俟卨说。
“我已经验了。冻毙。”
“冻毙的人，”万俟卨说，“手指是松的。攥不成这样。”
顾惊澜重新看那双手。
指节上的僵，攥得死紧。
“攥得这么紧，”万俟卨慢慢地说，“说明攥上的时候，人还知道自己在攥什么。”
“冻死的人，”他说，“攥不了东西。攥了东西的人，是死了以后被摆进雪里的。”
院子里的人都看着他。
“也就是说，”御史台的人说，“他死在别处，被人搬到这口箱子边上。手上的纸，是搬的人塞的？”
“不是塞。”万俟卨说。
他站起来，拍了拍膝盖上的雪。
“塞的纸，塞不进攥紧的手。”他说，“纸是他自己抓的。抓的时候他还有气。抓完了，他才死。”
“他死在这里。”
“他死在这里。”万俟卨说，“跟他一起在这院子里的，还有一个人。”
雪还在落。
落在空箱上，落在两行脚印上，落在那半张谁也拼不出来的纸上。
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