一句没人再提的旧话。
马尔科走过来了。
“灰烬之爪”的首领穿着那件粗犷的深褐色皮甲，胸口的银色狼爪徽记在星光下一闪一闪。
他的步伐很重，每一步都踩的石子嘎吱作响。
他走到水晶棺前面。
停了下来。
他低头看着棺里那张脸。
那张曾经让他的一些族人在夜里尖叫的脸。
那张曾经祸害了英国狼人世界数十年的脸。
马尔科站了十秒钟。
一秒不多，一秒不少。
然后他转身走了。
他没有吐口水。
没有踢棺材。
没有说一个字。
他只是走开了。
从他的背影里看不出任何情绪。
但他走出去五步之后，他的右手握成了拳头，又松开了。
握紧，松开。
虽然他曾亲眼看到对方死在自己面前。
但再次看到，依旧感慨。