桌面上摊着手机，屏幕上正是陆离那条动态的截图。
“他这是要另立门户。”
坐在首位的人开口，声音不高，但带着一种被冒犯之后强行压住的愤怒。
“我们办了几十年的元宵诗会，他发一条动态就想另起炉灶。”
“他说不设门槛、不收门票，那我们怎么办？继续收那些赞助商的冠名费？”
另一个人接话：“他这一手把我们的路堵死了，如果我们继续按老规矩办，就显得我们小气。”
“如果我们也跟着免费，那几十万的场租和嘉宾费用从哪里出？”
一直沉默不语的沈敬山忽然端起茶杯，不紧不慢地抿了一口。
七夕诗会那场风波之后，他虽然未曾在公众视野中露面。
可圈子里的人都清楚，他的脸面早已丢得干干净净。
年底的作协主席大选，自然也和他彻底无缘。
那口气他憋了太久，只是一直找不到宣泄口。
陆离的金身越铸越厚，他即便想挑刺，也无从下手。
可如今，连作协这张底牌都有人想掀了，他如何还能坐得住。
“我承认，这小子羽翼已成。”
沈敬山放下茶杯，目光微凉：“不过想和作协掰手腕，还是嫩了些。”
他顿了顿，语气里浮起一层不易察觉的狠意：“这件事对我们来说是危机，可同样也是契机。”
“那些老家伙对我们早有不满，正好借着这个机会，让他们看看，大夏的文坛，到底谁说了算。”
他站起身，背着手走到窗前。
“这些年花出去的钱，养了那么多人，也是时候让他们出来走动走动了。”
“办诗会可不是嘴唇一碰就能成的事，没有场子，没有人脉，没有撑得住台面的阵仗，光靠几首诗撑不住一场诗会。”