门轻轻关上。
魏正宏重新坐回椅子，从怀里掏出怀表。表盖内侧贴着一张小小的黑白照片，照片上是两个穿军装的年轻人，勾肩搭背，笑得灿烂。左边那个是他，民国三十五年，在上海；右边那个，是他的哥哥魏正明，同年，在山东战场，死于共军的炮火。
他合上怀表，金属表壳冰凉。
窗外的阳光很烈，高雄的冬天总是这样，阳光明媚得像假的。他想起哥哥下葬那天，也是这样的天气，棺木上盖着青天白日旗，母亲哭晕在墓前。那年他二十五岁，对着哥哥的墓碑发誓：穷尽一生，也要剿灭那个地下党。
十四年过去了。
他闭上眼睛，手指无意识地敲击桌面，一下，两下，三下……像在发报。．
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正午十二点，墨海贸易行。
陈明月提着食盒从后门进来，穿过仓库，沿着狭窄的木楼梯上到三楼。楼梯吱呀作响，空气里有陈年木料和灰尘的味道。这栋楼是日据时期建的，原本是日本商社的办公楼，战争结束后被国民政府接收，三年前拍卖，被“沈墨”买下。
很合理的投资——码头附近的房产，总归是值钱的。
她在心里重复着这个理由，像在背诵某种经文。我是沈墨的妻子，杭州人，父亲做丝绸生意，民国三十八年随家人来台，去年经人介绍嫁给丧偶的沈墨，帮他打理生意……
楼梯尽头的门虚掩着。
陈明月推开门，办公室里没有人。窗户开着，咸湿的海风灌进来，吹动了办公桌上的文件。她放下食盒，走到窗边，看见林默涵站在楼下后院的榕树下，背对着这边，似乎在和仓库管理员老刘说话。
从三楼看下去，他的背影显得有些单薄。灰色长衫被风吹得贴在后背，勾勒出肩胛骨的轮廓。陈明月想起三个月前的雨夜，在山洞里，他脱下衬衫为她包扎，火光映出他背上交错的旧伤——那是早年地下工作留下的痕迹，最深的一道在左肩胛下，是刀伤，缝了十七针。
“伤口这么深，当时很痛吧？”她记得自己这样问。
林默涵只是摇头，用烧过的匕首割开衬衫下摆，动作熟练得让人心疼：“习惯了。”
习惯了。
陈明月的手指抚过窗棂，木刺扎进指腹，细微的疼痛让她清醒。她转身回到办公桌前，打开食盒——两菜一汤，白米饭，简单得像真正夫妻的午餐。然后她开始检查房间。
这是她的习惯，也是纪律。每次离开后再返回，都要确认房间有没有被侵入的痕迹。
笔筒里钢笔的角度，文件叠放的顺序，窗帘拉开的幅度，烟灰缸里烟蒂的数量……一切如常。除了——
陈明月的目光停在书架第三排。