而且他们不能等到天黑。通缉令可能已经贴满全城，白天的街道虽然危险，但混在人群中反而有一线生机。夜晚宵禁之后，任何在街上行走的人都会成为活靶子。
他需要一套衣服，需要食物，需要钱——他们身上所有的东西都在逃亡中丢失了，包括那本《唐诗三百首》。一想到这本书，林默涵的心就狠狠揪了一下。不是为了书本身，而是为了书里夹着的那张照片。女儿周岁时的笑脸，妻子娟秀的字迹“默涵留念”，那是在南京拍的，背景是玄武湖的杨柳。那是他离开大陆前，家人留给他的最后影像。
丢了。
像老赵一样，沉入了高雄的河水里。
林默涵闭上眼睛，强迫自己不去想。思念是奢侈品，他现在负担不起。他必须活着，必须把情报送出去，必须完成使命。只有这样，那些牺牲才有意义，那些沉入河底的东西——人命、照片、以及无数个不眠之夜里反复咀嚼的记忆——才不会白白沉没。
外面传来脚步声。
林默涵立刻睁开眼睛，手按在枪柄上——虽然枪里只剩两发子弹了。
脚步声很轻，蹑手蹑脚，走走停停，不像巡逻队整齐划一的军靴声。透过门缝，他看见一个小小的身影溜进巷子。
是个孩子。大约七八岁，瘦得像根竹竿，穿着打满补丁的短褂，赤着脚，头发乱蓬蓬的。他手里拎着个破竹篮，一边走一边在垃圾堆里翻找，偶尔捡起什么，就迅速塞进嘴里。
拾荒的孩子。
林默涵松了口气，但手没有离开枪。他见过太多伪装成乞丐、小贩、甚至孩子的特务。在这个白色恐怖笼罩的岛上，任何人都可能是眼睛，任何人。
孩子走到庙门口，停住了。他显然发现了庙里有人——门虽然关着，但门缝透出的呼吸声，还有若有若无的血腥味，对在街头求生的孩子来说，足够明显。
林默涵屏住呼吸。
孩子犹豫了几秒，然后蹲下身，从门缝底下塞进来什么东西。
是一个用芋头叶包着的饭团。
林默涵愣住了。
孩子没有停留，塞完饭团就迅速跑开，赤脚踩在石板路上的声音很快消失在巷子另一头。
林默涵等了一会儿，确定孩子没有带人来，才小心翼翼捡起饭团。芋头叶还温着，打开后，里面是个小小的糙米饭团，中间夹着一点腌菜。很简单，但对一个拾荒的孩子来说，这可能是他一天的口粮。
为什么？
林默涵仔细检查饭团，没有发现纸条，没有暗号，就是一个普通的、有点寒酸的饭团。他掰开一小块，闻了闻，没有异味。用指尖蘸了点米饭放进嘴里——正常。
他把饭团放在供桌的残骸上，没有吃。不是不信任，而是不能。在这种时候，任何意外都可能致命。