沈砚之解下腰间那方歙砚，递给身侧的沈福。
“团总？”沈福愕然。
“你守在此处。”沈砚之的声音轻得像雪，“我若登城不返，此砚交程振邦。他知我意。”
沈福双膝跪地，死死攥着砚台，喉中呜呜作响，却说不出一个字。
沈砚之不再看他。他拔剑出鞘，剑身映着雪光，如一泓秋水。
这是他父亲沈朴庵的旧剑。朴庵公一生不曾执此剑杀敌，只以之裁纸、削简、修笔。剑刃并不锋利，剑格镌刻的小篆也已磨蚀殆尽，隐约可辨“守拙”二字。
沈砚之横剑当胸，向永泰门方向，深深一揖。
三百先登齐刷刷起身，刀出鞘，枪上肩，矛指城垣。
“杀——”
不知是谁先喊出第一声。这声音撕裂雪夜的寂静，像一把钝刀豁开旧年的伤疤，血与火一齐奔涌而出。
三百条嗓子齐齐呐喊，脚步踏碎积雪，石板街面隆隆震颤。
城头惊醒的守军仓皇奔至垛口，有人架起抬枪，有人手忙脚乱装填火药，有人嘶声呼喊求援。新募壮丁从未见过这等阵仗，腿软者瘫坐于地，胆怯者抛下枪支，更有人跪在垛口后念佛。
然而毅军老兵终究是老兵。
一名把总模样的军官喝止溃兵，亲自操起一杆抬枪，瞄向城下涌动的黑影。枪口火光一闪，铅弹呼啸而出——一名先登应声栽倒。
第二枪、第三枪紧接着响起。
沈砚之在弹雨中疾步向前。他没有盾牌，没有铁甲，只有一柄裁纸修笔的旧剑，和一腔父亲传给他的、守拙了二十七年的孤勇。
城下搭起第一架竹梯。
一名先登咬刀攀援，攀至半梯，被城头滚木砸中，仰面坠落，砸在雪地上再无动静。第二人立即补上，第三人紧随其后。
竹梯在重压下吱嘎作响，几欲折断。
沈砚之扶住梯身，稳住那要命的摇晃，抬头喝令：“上！”
攀援的先登不再回头。