“弟兄们，”他声音沙哑，却异常平静，“咱们从云南出来，是为了什么？”
没人回答，但所有人的眼神都告诉他——为了共和，为了不当皇帝的子民。
“今天，咱们就死在这忠山上。”沈砚之举起铁钎，指着山下，“告诉袁世凯，告诉全天下！护国军，骨头是硬的！中华，不姓袁！”
“中华不姓袁！”
“护国军，骨头硬！”
四千残兵，齐声怒吼。这声音，震碎了山谷的寒冰，震得山下北洋军的脚步都为之一滞。
沈砚之率先冲了下去。
没有枪声，只有肉体撞击的闷响，只有铁器入骨的脆响。这是一场注定失败的战斗，是一场明知必死的反抗。沈砚之感觉不到疼痛，他的眼前只有一张张敌人的脸，耳边只有自己粗重的呼吸。
他不知道自己杀了多少人，也不知道身上添了多少伤口。他只觉得眼前的光线越来越暗，身体越来越轻。
“砰！”
一颗子弹击中了他的胸口。巨大的冲击力将他掀翻在地。
沈砚之躺在血泊中，视线开始模糊。他看见程振邦浑身是血地扑过来，挡在他身前，挥舞着半截断刀；他看见那些年轻的士兵，像一道人墙，死死护住他。
天空中，雪花又开始飘落。
一片雪花落在他眼角，融化成水，像一滴眼泪。
他想起了东京的樱花，想起了蔡锷临死前紧握的手，想起了那些在战壕里分食最后一把米的笑脸。
值了。
哪怕今日全死在此地，这泸州城下的血，也能浇醒沉睡的国人。
就在他意识即将涣散之际，山下突然传来一阵巨大的喧嚣。
不是北洋军的号角，而是……另一种马蹄声。
急促，杂乱，却带着一种摧枯拉朽的气势。
沈砚之艰难地侧过头，透过层层叠叠的尸体，看向泸州城的方向。