它就这么张着嘴站着，雾在它脸上翻来覆去，把那张脸翻得一会儿像人，一会儿不像。
过了几秒后。
那道声音终于又响起来，可它没接话，还是原来的那一句：“老刘，你家的门牌号还是原来那个，三十六号。”
说完，又招手，还是那个动作，一下，一下。
沈夜把车窗按了回去。
“成了。”
“什么成了，沈大哥？”
“它们没脑子。”他把手搭回方向盘上，“身上装的东西，全是从被吞的人身上扒下来的。”
“只有那人自己记得的事，它们才接得上。”
“问一句它们没听过的，就跟卡了壳的钟一样，响的永远是老调子。”
“那盏灯应该是把死人的壳子捡回来，又给穿上了。”沈夜说。
雾里那些“人”还在喊。
老周，小惠，阿明，一声叠着一声，一遍压过一遍，喊得又亲又近。
可车队里的手全从门把手上撤了回来，没有人再应，也没有人再看。
一车车的人缩在座位上，头埋得很低，连哭都用手掌捂着，哭声全被吞回了肚子里。
那些声音喊了一阵，始终换不来一个回答。
直到某一刻，所有的声音同时停了。
雾里安静下来，安静得能听见风从山坳里挤过来。
那些站在白雾里的人影不再喊了，它们一起抬起头，一张一张看不清的脸齐齐转向车队，像是在雾里找什么东西。
它们不再招手，双臂垂下去，垂得笔直。
一支车队，一条长龙，就这么跟几十个这样的东西隔着白雾对上了。