不是哭，不是喊。
是一种极细、极粘的哼唱，若有若无，像有人把发潮的棉线一点点塞进耳道里，再慢慢往脑子里钻。
门口站着两个兄弟会的火枪手，脸色都很差。
其中一人看见西伦，立刻挺直腰背，只是喉结动了动，声音明显发虚：「总督。」
西伦推门进去。
厅里煤灯点得很亮，窗帘都拉着，空气里却还是透着一股阴冷的潮味。
地上跪着个中年男人，穿着湿透的邮差外套，帽子掉在一边，头发贴在额头上，嘴唇冻得发白。
他的双手被绳子反绑，肩膀一抽一抽，像在发抖，可西伦的目光落到他脖子上时，眼神却陡然冷了几分。
那人脖颈後面，缝着一小截银线。
不长，只三指宽。
却像把什麽东西硬生生「钉」在了他的血肉里。
雷娜站在侧面，手按腰间枪柄，脸色也不太好看。
见西伦进来，她低声道：「我听了他嘴里的调子两分钟，胸口就发空。罗德已经让人去拿灵香了。」
库梭站在另一边，眉头死死拧着，声音压得很沉：
「这人是自己滚进镇口的，膝盖和手掌都磨烂了，像是一路爬过来的。
费鲁怕出事，没敢在镇里久留，天刚亮就叫人送过来了。」
西伦没有说话，只是看着那名邮差。
下一秒，地上的人忽然抬起头。
那双眼睛里全是血丝，瞳孔却散得厉害，像根本看不清东西。
他先是盯着西伦愣了两息，随即嘴角慢慢咧开，露出一个极不协调的笑。