楚辞径直走到了打谷场边缘那座半人高的石碾盘旁边，脚踩着碾槽的边沿翻身而上，站在了碾盘的顶部。
碾盘比周围的人群高出三尺有余，他站在上面，一身洗得发白的青灰长衫被风吹得猎猎作响。
打谷场上的嘈杂声在他登上碾盘的瞬间低了两分，三百多双眼睛齐刷刷地转向了他。
“想打死本官的，举手。”
这句话从他嘴里吐出来的时候，语气平得像是在问今天的天气。
人群里有一瞬间的怔愣，然后嘈杂声重新涌了上来。
那个拿锄头的年轻人往前迈了一步，嗓门拔到了最高。
“你少在这装蒜，你们当官的就会骗人，先说分田免税，现在又来查户籍，是不是要把我们编去送死。”
楚辞低头看着他。
“谁告诉你查户籍是编你们去送死的。”
年轻人的嗓门更大了。
“白毛信上画得清清楚楚，一把砍人的刀，一顶突厥人的帽子，还用得着谁告诉。”