“快让开！”
“都闪到两边去！”
“让路！”
三百名重装步卒披着黑甲走出来，肩甲宽得能挡半个人。
他们双手持着长柄陌刀，刀身足有一人多长，刀背厚实，刀锋泛着寒光。
每走一步，甲片撞出沉闷响声。
一名齐军士卒看着那些陌刀，咽了口唾沫，“这刀，这刀怎么这么长。”
“废话少说，”旁边的袍泽拽了他一把，“还不快滚开。”
领头的陌刀手是个满脸横肉的汉子，他扛着陌刀，嗓门粗得像破锣。
“列阵！”
“遵令！”
三百人齐声应答，声浪压过了战场上的厮杀声。
他们踏着整齐步伐往前走，靴子踩在冻土上，踩在血泊里，踩在尸体上。
“这些陌刀手疯了不成，”有突厥骑兵远远看见，“这是要跟咱们正面硬碰。”
“管他呢，”另一名骑兵抹了把脸上的血，“刀再长也是人拿的，砍死他们就是。”
一名齐军士卒站在路中间，愣愣地看着迎面走来的陌刀队。
那些黑甲步卒离他越来越近。
“还不滚开！”
陌刀手低吼一声。
那士卒这才回过神，慌忙往旁边扑去。
苏农土屯刚撞开第二层盾墙，弯刀砍翻一名齐军什长。