那男人先是一动不动什么声音也没有，很久，他照女人要的做了……那女人，她就畅快地叫喊、哭泣，仿佛呢喃，肆无忌惮地让她的亲人进入她，享受着相依为命般的粗鲁，和享受着一泄无余的倾注……她不停地喃喃诉说……我是叛徒，你知道吗我是可耻的叛徒哇，我是罪人你知道吗？你狠狠地惩罚我吧但是你要我，你不要丢弃我……你还是要我的，是吗？我是个怕死鬼，我是个软弱的人，我要你惩罚我可你还是得要我，你还是要我的是不是？告诉我，你惩罚我但是你要我，你惩罚我是因为你一心想要我……
这葵林的八月传进我的写作之夜，有一件事，霎那间豁然明了：那女人的受虐倾向，原是要把温暖的内容写进寒冷的形式，以便那寒冷随之变质，随之融化。受虐的意图，就像是和平中的一个战争模型，抽身于恐怖之外，一同观看它的可怕，一同庆幸它的虚假。当爱恋模仿着仇恨的时候，敌视就变成一个被揭穿的恶作剧，像恶梦一样在那女人的心愿中消散，残酷的现实如恶梦一样消散，和平的梦想便凝成那一刻的现实了。
那男人，他扑进女人伤痕累累的身体和心中，说：我从来是要你的，几十年了，我心里从来是要你的，我担心的只是你还会不会再要我，你还能不能再爱一个人。
葵林一带，老眼昏花的人们忽然醒悟，随之到处都在传说：那个女人，对，那个叛徒，她当年的恋人回来找她了。
养蜂的老人对诗人说：看吧，这下长不了啦。
诗人l问：你说谁？那个男人吗？
养蜂的老人说：他呆不长了，他又要走啦。
诗人l问：为什么？
养蜂老人沉默良久，说：还能为什么呢？“叛徒”这两个字不是诗，那是几千年都破不了的一句咒语呀，比这片奏林还要深，比所有的葵花加起来还要重，它的岁数比这葵林里所有人的岁数加起来还要大呢……
诗人l走进葵林之夜，走到那黄土小屋的后窗下，站在八月的暴雨里。
诗人听见那女人对男人说：“你可还记得南方？可还记得我们年轻的时候？可还记得天上飞着一只白色的鸟吗？”
诗人听见那男人对女人说：“白色的鸟，飞得很高，飞得很慢，一下一下扇动翅膀，在巨大的蓝天里几乎不见移动。”
“那只白色的鸟，”女人说，“盘旋在雨中，或在雨之上，飞得像时间一样均匀和悠久，那时我对你说什么你还记得吗？”
“你说让我们到风里去到雨里去到葵花茂盛的地方去，让风吹一吹我们的身体，让雨淋一淋我们的欲望，让葵花看见我们**，”男人说，“我们等了多少年了呀现在就让我们去吧。”
“可我怕，我怕外面会有，别人。”
“别怕，那儿只有风和雨，只有葵林，只有我和你。”
诗人于是看见，两个老人走出小屋，走出柴门，男人和女人走进风雨的环抱，走进浪涌般葵叶的簇拥，走进激动的葵花的注目……他们都已经老了，女人的**塌瘪了，男人的脊背弯驼了，皮肤皲裂了松弛了，骨节粗大了僵涩了，风雨吹打得他们甚至喘息不止步履维艰，但他们相互牵一牵手，依然走得痴迷，相互望一望，目光仍旧灼烫……八月的暴雨惊天动地，要两个正在凋谢的身体贴近、依偎，要两个已入暮年的心魂重田间疯狂，不要害怕，不要羞涩，不要犹豫，那是苦熬了一生而盼来的团聚……她们虔敬地观看对方的身体，看时光过的地方雨水流进每一条皱纹……男人和女人扑倒在**的葵根旁，亲吻、抚慰，浑身都沾上泥土忘死地**……坦荡而平安，那是天赋的欲望，坦荡平安，葵林跟随着颤栗，八月暴雨的喧嚣也掩盖不住他们无字的呼唤与诉说……诗人远远地看着他们，并不觉得有什么不恭，毫无猥亵，诗人感动涕零满怀敬意
当然，这只是诗人的梦想。
只是诗人l的想象和希望。
过了八月，果然如养蜂老人所料，z的叔叔或者不限于他，再度离开葵林。
l看见，整整一宿，那黄土小屋的灯没熄。
l听见，那女人说：“你走吧，离开我，离开我……因为……因为我爱你所以我不能连累你……我爱你，我不能把你也毁了……我爱你但是，我不应该爱你……你走呀，离开我离开我吧……你来过了这就够了，记住我爱你，这就够了……放心吧我不会去死，我爱你所以我不会去死……呵，我不应该爱你，我也，不应该去死……不应该不应该不应该……我从始至终就是这样……”
l听见那男人低声地说：“可是，每一个人，都可能是你。每一个幸福平安的人，都可能是你……”
l听见那女人回答：“可是，并不需要每一个人都是我……你走吧，离开我，离开这葵林，离开我就是你对我的宽恕……”
l看见，翌日天不亮，那女人送那男人出了葵林。
诗人无比遗憾。梦想总败于现实，以及，梦想总是要败于现实么？
诗人l收拾行囊，也要离开葵林。他拿出地图，再看那巴掌大的一块地方，仍梦想着在40000000倍巴掌大的那块地方，与他的恋人不期而遇。
155
与此同时在南方，母亲——z的母亲或者wr的母亲，或者不限于他们的母亲，走进当年的那座老宅院。荒草满院，虫声唧唧，老屋的飞檐上一轮清白的月亮。
母亲拾阶而上，敲一敲门。
门开了。开门的是一个老头，同母亲一样鬓发斑白。
“您找谁？”
“几十年前，我是这座房子的主人。”母亲说，“您认不出我了？”
“噢噢……对不起，您老了。”
“不用对不起。您也是，也老了。”
母亲进到老屋，绕一圈，看它的每一根梁柱。老屋也只是更老了，格局未变。
老头跟在后边，愣愣地望着母亲，像是惊诧于一个无比艰深的问题。
“您还记得我托过您的事吗？”母亲问。
“当然。记得。”老头混浊的眼珠缓缓转动，目光从母亲的白发移向一片虚空，很久才又开口：“这么说，真的是有几十年丢失了？”
“是呀，几十年，”母亲坐下说，“几十年就好像根本没有老头一声不响，仿佛仍被那个艰深的问题纠缠着。
“这几十年，”母亲问，“可有人到这儿来找过他的妻子和儿子吗？”
“没有。”老头说，“不，我不知道。不过这儿有您的一些信。”