第四下。
每砸一下，苏寒的身体就抖一下。
汗水已经把他身上的作训服浸透了，贴在后背上，勾勒出消瘦的肩胛骨轮廓。
嘴唇咬破了，血顺着下巴往下滴，在脚下的碎石子上洇开一小片暗红。
但他的右臂始终平举着，没缩回来。
训练场边上，刘远征道：
“不行，我得过去。”
周默一把拉住他：“你过去干嘛？”
“我……我去帮他。”
“你帮不了他。这是他的路，他自己走。”
刘远征站在原地，看着空地中央那个浑身是汗、右臂已经肿得不成样子的人，心里堵得慌。
“他这是何苦……”
周默没接话。
他想起很多年前，苏寒刚来猎鹰的时候，也是这样。
别人练一遍，他练十遍。别人休息，他加练。
别人受不了退出，他咬着牙扛。
那时候大家都说苏寒是天才，是兵王，是老天爷赏饭吃。
只有他们这些老兄弟知道，哪有什么老天爷赏饭。
每一枪，每一拳，每一步，都是他自己拿命换来的。
那时候的苏寒，已经比他们强很多了。
但他依然还在拼命的练。