他缩到石头后面，整个人蜷成一团，把自己完全藏进了石头的阴影里。
整个过程，不到一秒。
牧师的第三发子弹打空了。
他趴在岩石上，右眼还贴着瞄准镜，但十字线里已经失去了目标。
石头后面，什么都看不见。他的手开始发抖。
不是累的，是一种从骨头缝里渗出来的、压都压不住的战栗。
他在阿富汗打过塔利班的狙击手。
那些人在山地里神出鬼没，枪法刁钻，但他们的移动是有迹可循的。
他在伊拉国打过反美武装的枪手。
那些人在城市废墟里像老鼠一样窜来窜去，但他们的本能反应是可以预判的。
可他从来没见过这种人——在狙击手的瞄准镜里，在子弹擦着身体飞过去的瞬间，还能做出那种动作。
那不是训练出来的，那是从死人堆里爬出来的人，才会拥有的本能。
“老狗。”牧师的声音从对讲机里传出来，“我打不中他。”
对讲机那头沉默了一秒。
然后老狗的声音响起来：“三枪都没中？”
“没中。他的移动方式我从来没见过，预判不了。”
老狗又沉默了一秒。
然后他说了一句让牧师后背发凉的话：“那就别预判了。等他靠近了，用手雷。”
苏寒蹲在那块半米高的石头后面，喘气的频率比刚才快了一些。
左肩的作训服被子弹烧出一道焦痕，里面的皮肤火辣辣的。
他低头看了一眼，没出血，只是表皮灼伤，不影响活动。