花城外围，一间高耸的树屋窗台上。
中年文士屈灵均正斜靠在木栏上，身旁倒着几只空了的酒坛。
他脸色潮红，醉眼朦胧，显然已是大醉。
风吹动着他的儒衫，他隔着无边的夜色，深深地看了一眼那一盏烛火，而后端起浊酒，有些含糊地呢喃道：
“捷而不骄，反忧黎庶之艰。得寸土而哀生民，此等仁君，千载罕有一遇。仆虽驽钝，不知……能效犬马之劳乎？”
说罢，他仰头饮尽杯中酒，靠在窗棂上沉沉睡去。
……
城主府。
周云端坐在书案前，昏暗的烛光将他的影子拉得老长。
书案上没有金银珠宝，没有城主大印，只有写满了一个个“人”字的粗糙纸张。
又是一撇一捺落下，周云越发感觉手腕沉重。
但他神色不动，继续下一个一撇一捺。
勤能补拙。
既然愚钝，那就多想。
想不通，就继续想。
如此而已。
不知过了多久，蜡烛已经见底。
周云则又写完了一个“人”字。
写完之后，他轻轻地将手中的毛笔搁在笔架上，在案前陷入沉默。
小城级别特殊，小城以上级别的城池不可对小城宣战。
一旦这一步跨出，便是大争之世。