钱守静站在台侧，目光落在人群中央。他知道，还有人藏着。那种人不会轻易露头，也不会在药汤面前发抖。他们更聪明，更沉得住气，甚至可能比刚才那个奸细更危险。
但他不在乎。
他只是个炼药的，只懂药性，不懂人心。可药性正好，人心再藏，也逃不过一味对症的方子。
他低头看了看自己的手。指节粗大，掌心有茧，那是常年捣药留下的痕迹。这双手没杀过人，也没画过惊天动地的符，可它知道，什么样的药能让人说真话，什么样的火候能把假象熬烂。
他轻轻叹了口气。
这口气不是为了谁，也不是因为什么事。只是觉得，今天这药，熬得有点苦。
可苦药治大病。
他重新抬起头，望着演武场尽头。那里有一扇侧门，通向后山小院。下一环节的主持者，应该快来了。
他没催，也没动，就那么站着，像一座沉默的山。
阳光斜照，他的影子拉得很长，横在青石板上，一动不动。
药釜安静地躺在他脚边。
风停了。
人群不再喧哗。
所有人都在等。
等下一个名字。
等下一个动作。
等下一个真相被掀开。
钱守静抬起手，轻轻拍了拍药釜外壁，像是在安抚一件老友。
然后，他闭上了眼。