孙孝义看着她，很久，才缓缓点头。
赵守一咂了下嘴，从怀里摸出一张黄符，撕下一角，在火堆余烬上点了，扔进风里：“行吧，算我一份。”
林清轩从袖中抽出一条白布，是包扎右臂用的备用布条，她走到火边，点燃一角，轻轻放在地上：“这一段，算我的。”
钱守静从药囊里取出最后一小撮青蒿露粉末，撒进火堆：“药虽少，也算一点净秽之力。”
周守拙苦笑一声，咬破指尖，在地上画了个残缺的“安”字：“禁咒我使不了，但一个字，还能写。”
吴守朴没说话，从腰间解下一只小皮袋，倒出几枚铜钱，摆在火堆前：“我娘教过我，死人没钱，走不了路。”
七个人围着火堆，谁也没动。
风从谷底吹来，带着湿气和腐土味，可就在这时，不知是谁先听见的——风里有了声音。
不是吼叫，不是嘶鸣，是哭。
很轻，很远，像是从地底下渗出来的，断断续续，有男有女，有老有少，没有词，只有呜咽，只有抽泣，只有那种憋在喉咙里几十年都没人听过的委屈。
赵守一抬头：“他们……听见了？”
孟瑶橙闭上眼，点了点头，泪水又滑了下来。
“他们说……谢谢。”她声音轻得像耳语，“有个老太太说……她终于能睡个安稳觉了。”
孙孝义站在原地，看着火堆前那片暗红的灰烬。他想起自己家破人亡那晚，母亲把他推下枯井，井绳勒进嘴里，她一句话没说，只是用身体挡在井口，直到最后一刻。
那时也没人替她哭一声。
他慢慢蹲下，从怀里摸出一块旧布，是他娘留下的唯一一件东西，一块洗得发白的帕子。他没点火，只是轻轻放在火堆边。
“这一段。”他低声说，“算我的。”
火堆跳了一下，灰烬被风吹起，打着旋儿，往谷底飘去。
那边的哭声似乎轻了些，不再那么尖利，像是有人终于松了口气。
林清轩盘腿坐下，闭上眼，开始默念往生咒。她的声音很轻，但每一个字都清晰。
赵守一靠着石头，双掌放在膝上，雷法早已收尽，此刻只是静静听着风里的哭声。