孙孝义转身走过去。
林清轩拔剑入鞘，跟上。
赵守一抓起雷符袋，大步过来。
钱守静起身，药囊拎在手里。
周守拙把未画完的符纸塞进怀里，也凑了过来。
七个人围在吴守朴身边，没人说话。
沙僧不知什么时候来了，一身灰袍沾着露水，裤脚泥泞，像是刚从林子里钻出来。他没走近，只站在人群外侧，看了眼吴守朴贴地的耳朵，又看了看众人脸色，默默走到祭坛东南角，双掌贴地，闭目不动。
地面又震了一下。
这次所有人都感觉到了。脚底发麻，像是踩在即将开锅的铁板上。
周守拙咧嘴：“好家伙，还没动手，先听个开场吼。”
话音刚落，远处传来一声闷响。
不是雷，也不是爆炸。像是什么东西狠狠撞在石壁上，沉闷，厚重，带着回音，震得人耳膜发胀。
周守拙笑不出来了。
沙僧猛地睁眼，脸色发白，额角沁出汗珠。他双手仍贴地，却微微发抖。
“血池。”他声音压得极低，像是怕惊动什么，“阴气倒灌地脉，岩层里有声……不是风，是它在挣。”
空气一下子沉下去。
赵守一握紧雷符袋，指节咯咯响：“它要出来了？”
“还没破封。”沙僧喘了口气，“但铁链快撑不住了。我听得见……七根链子，现在只剩四根还连着。每一次撞，都在松。”
“多久？”孙孝义问。
“说不准。”沙僧摇头，“可能一个时辰，也可能下一刻。但它越撞越狠，地脉已经乱了。再这么下去，整座谷底都会塌。”
林清轩拔剑出鞘三寸，剑身轻点地面，嗡的一声微鸣。她皱眉：“剑在抖。”