老兵摇头，又咳两声，“不冷，就是喘不上气。”
“忍忍，等天亮药房能熬药。”林清轩从袖里摸出个小纸包，打开，倒出几粒褐色药丸，“含一颗，压一压。”
老兵接过去，放嘴里，苦得皱眉，“这味儿……跟驴粪似的。”
“比驴粪强。”林清轩笑了笑，“至少能活命。”
旁边一个轻伤兵插话：“林师兄，咱们真能打赢吗？”
林清轩没立刻答。她站起身，扫视一圈，“你们知道孙师兄今天吃什么？”
没人说话。
“草根。”她说，“晒干的草根，嚼起来跟锯末一样。他本可以吃白饭，但他没吃。为什么？因为他知道，你们中间有人连稀粥都喝不上。”
帐子里静了。
“我不是来打鸡血的。”她声音不高，“我也怕死。我也想回家。可现在，家不在身后，而在前面——得把这条路杀通了，才能回去。”
她顿了顿，“但我想告诉你们一件事。待此战得胜，第一件事，不是封赏，不是庆功宴，是我和孙师兄亲手酿一坛酒。”
有人抬头。
“酒名就叫‘庆功酒’。”她一笑，“我不保证它香，也不保证它烈，但我敢说，它一定是烫的。”
“为啥？”
“因为那是用你们的血、我们的命烧出来的热！”林清轩声音扬起，“到时候，不管你是断了腿的，还是少只手的，只要你还站着，我就亲自给你倒一碗！一口喝下去，暖的是胃，烧的是心！”
帐子里有人吸鼻子。一个少年兵低头抹了把脸，哽着嗓子说：“林师兄……我若能活，愿饮一口。”
“不止你。”林清轩环视众人，“每一个活着走下战场的兄弟，都有一碗。少一个，不算完。”
她走出医帐，顺路去了炊事灶。
老李还在忙，锅底余火未熄。他看见林清轩，手一顿，“林姑娘，这么晚了还不歇？”
“歇不了。”她说，“你们呢？”
“还能动的都在动。”老李指了指后头几个妇人，“洗绷带的、蒸饭的、切药的，没一个闲着。”