裂口又裂开了，血顺着指缝往下流。他没擦，就那么举着，让血滴下去。一滴，一滴，落在石板上，和姚德邦的血混在一起，分不清是谁的。
他站了很久。
直到月亮又斜了三寸。
祭台重归寂静。只有风穿过岩缝的呜咽，还有远处暗沟里隐约的流水声。血从姚德邦胸口不断涌出，在身下漫开一小片，颜色比血池浅一些，带着泡沫，在月光下泛着微光。他的胸口已经不再起伏，眼睛也彻底闭上了，可嘴角那抹笑还挂着，像是在嘲笑谁。
孙孝义没回头。
他只是站着，双脚深陷血污之中，仿佛被钉入石板。他低头凝视姚德邦面容——那抹笑意尚未完全消退，凝固在嘴角，像一道刻进皮肉的讽刺。
他缓缓蹲下，双膝压着旧伤，却不觉疼痛。视线扫过对方胸前剑创、额角旧疤、花白鬓发，记忆碎片翻涌：枯井寒雪、父母哭声、千里乞行、符纸染血……一切皆为此刻。可此刻来了，他却感到一阵空茫，如同攀至悬崖顶端，却发现身后再无山路。
他喃喃自语：“你也有今日……”可话出口，竟听不出是恨是叹。
他终于站起，退后两步，仰头望月。月光惨白，照得祭台如霜。他心中并无狂喜，只有一片荒芜。
他低头看了看自己的手。
血顺着指缝往下流。一滴，一滴，落在石板上，和姚德邦的血混在一起，分不清是谁的。
他站了很久。
直到月亮又斜了三寸。