孙孝义抬起手，抹了一把脸。
灰土混着干涸的血迹被蹭掉一块，露出底下皲裂的皮肤。他没看，只是把手垂下，重新握紧。
他知道，日子还得过。
他也知道，路还没走完。
他站在这里，不是为了结束，而是为了开始。
清雅道长忽然开口：“你还记得第一天上茅山的样子吗？”
孙孝义一顿。
“跪在山门外，三天三夜，不吃不喝，就为了进门。”
他点点头。
“那时候你说你想学什么？”
“……报仇。”
“现在呢？”
孙孝义沉默了很久。
然后他说：“我想把道，传下去。”
清雅道长看着他，嘴角极轻微地动了一下。
不是笑，也不是叹，就是那么一下。
他没再说什么，只是把手轻轻放在孙孝义肩上，又按了一下。
这一次，孙孝义没抖。
他站得很稳。
风更大了。
吹得他衣袍翻飞，吹得碎石滚动，吹得焦木吱呀作响。