“从后山小道回来。”她说，“你以前总走那儿，避开人。”
孙孝义低头看了看自己的脚。鞋帮裂了口，露出一块灰布衬里。这双鞋，他穿了快三年。
“今天不想躲。”他说。
“所以你就让他们等着？”她侧头看他。
“你们又不是外人。”他说。
孟瑶橙笑了下，没说话。她把花重新抱起来，换了个手。阳光照在她脸上，睫毛投下一小片阴影。
远处传来钟声。不是警钟，也不是招魂钟，就是寻常早课的钟，一下一下，慢悠悠的。九霄宫的香火又续上了，道士们按时诵经，小道童扫院子，喂鸡，晾晒经书。
和平就是这样。
没有锣鼓喧天，没有万人跪拜。就是炊烟照常升起，孩子照常嬉闹，钟声照常响起。
可这份平常，是拿命换来的。
孙孝义想起吴守朴死时手里那半截刀，想起钱守静咽气前说的“替我看看春天”，想起周守拙用血写完最后一个字时嘴角那一丝笑。他们不是为了让他站在这儿看风景才死的。
他们是想让他能堂堂正正地活着。
像现在这样。
站着，看着，呼吸着干净的空气，听着孩子的笑声，闻着饭香。
而不是躲在枯井里，听着亲人惨叫，啃着雪块等死。
他抬起手，抹了把脸。脸上没汗，也没灰，但他还是抹了一下，像是要把什么擦掉。
林清轩看着山下一条小路。那是通往镇上的路，路上有个挑粪的老农，扁担吱呀吱呀响。他走得很慢，中途停下来喝了口水，又继续走。
“你说，他们知道是谁保了这片太平吗？”她问。
“不知道。”孟瑶橙说。
“也不用知道。”孙孝义说。
“知道了反而麻烦。”林清轩扯了扯嘴角，“又要磕头，又要供果，还得编故事。不如就这样。”