“现在也有人。”林清轩说。
“不一样。”他摇头，“以前是往前冲，现在是往后看。看那些替我们挡过刀的人，看那些再不会回来的脚步声。”
孟瑶橙没说话，只是把手里剩下的花茎轻轻放在石台上。风吹过来，卷起一根草，打着旋儿飞走了。
“我还以为你会一直跪着。”林清轩忽然说。
“我也以为。”孙孝义看着自己的鞋尖，裂口更大了，灰布衬里翻出来一块，“可太阳照在脸上，暖烘烘的，不想再低着头了。”
“你终于肯吃面了。”她挑眉。
“饿了。”他说，“胃里空得慌，像被人掏过一遍。”
“那你还等什么？”她问。
“等一句话。”他说。
“什么？”
“我想知道，我们还要守多久？”林清轩看着远方，声音平得像山脊线。
孙孝义没立刻答。他低头解下腰间酒壶，壶嘴歪着，软木塞还在。他拔开塞子，往里看了一眼——空的，连酸味都没了。他把塞子重新塞好，挂回腰上。
“守到没人需要我们为止。”他说。
孟瑶橙接道：“但只要还有一个孩子怕黑，我们就还在。”
林清轩转头看她，又看向孙孝义。两人都没笑，但眼神亮了点，像灯芯被风吹了一下，火苗往上窜了半寸。
“所以不是报完仇就完了。”她说。
“从来就不是。”孙孝义说，“报仇是了结过去，守护才是活在当下。”
“那你现在算不算放下了？”她问。
“放不下，也不想放。”他说，“有些恨该留着，不然容易忘了为什么出发。可它不能再压着我走路了。”
“你背挺直了。”林清轩说。
“嗯。”他应了一声，“这次是为自己挺的。”